Norte

Para Maori que todavía está
y para Pablo.

Ser un pirata es caminar
todas las noches por el
tablón riéndondose
de los tiburones.

Es ser un sayayin que pelea
una y otra vez por
la literatura

Desvariando, perdido
muchas veces solo
y sin comida.

La locura se presenta
en forma de mujer
y el pirata lo sabe

la busca con todas sus ansias
mientras escucha el cañoneo
de su propia embarcación.

Y reconoce con honor
que la batalla esta perdida

Manifesto.

Ha llegado el tiempo de airear la voz de la razón

en un mundo que se ha vuelto demente

perdido en banalidades.

Para todos los que piensan que las mentiras ya han tenido su temporada

y que, en vez, sus corazones piden a gritos honestidad.

Para todas las almas en pena que se han aburrido de soñar

cuya sed por belleza y conocimiento continúa sin ser cortada.

Para todos los que quieren despertar de lo que se sueña

para saber lo que es real y qué es real para aceptar.

Para todos los que han visto con horror

al reino del mal en este mundo y claramente.

Para todos los que han rezado en vano

por emancipadores

portando espadas con verdad

y riendo sin miedo...

- Nah...

- Es un Manifiesto.

- Sí, es un Manifiesto.

***

Con esto me despido. Ha sido un placer participar de Bladebrunner. Mi camino me lleva por otros lados menos transitados, pero más libres de semáforos. Un gusto la búsqueda y los encuentros. Nos vemos del otro lado.

Cinderella


(Creyó moldearlo en alguna remota época cuando, descalza
y desnuda, fue parida por una costilla ajena)
Ella cree encontrarlo: figura preñada de sueños acerada
en la horda de una esperanza muda como de vientos.
Camina niña, corre a su encuentro, al encuentro de la pérdida
a la pérdida del mundo en una moneda.
De prisa entre el humo y las llamas, agólpate a tu elemento
entre el cielo y el barro ¿qué misterios aguardan a tu caída
ángel del suelo, al error inefable de esa visión otra?
Zambúllete, ciega, a tientas (como palpando la nada)
en otros cuerpos: un sinnúmero de víctimas inmoladas
a tu deseo, a tu búsqueda de agujas en pajares de miedos.
En la agonía de tus espasmos asoma el recién nacido secreto
en tu muerte simulada, en el desprendimiento de tus vestidos
en la caída de tu zapato en un palacio de patio trasero;
a media noche un hotel aguarda tus cristales.

Caballos.

Para Alex.

Viajé a Seattle.
Aposté a ganador.

Al caballo que más
me gustaba.

Me gustaba
su nombre,
conocía al jinete.

El caballo se llamaba
God,
el altavoz gritaba de uno a otro
costado del estadio:

"God is nowhere,
God is now here".

Mi hermana pequeña
escuchaba en el walkman
(que en ese entonces ya era anticuado)...

Escuchaba: Do you need
a woman to look after you?

Y todo era tan ruidoso
y fuerte
como una montaña rusa,
de lado a lado, arribabajo...

Chill or Thrill gritó la puta
en medio de la meta
y tuvieron que parar, porque sino
habríamos visto el cuerpo
del misterio
despedazado en medio del final.

¿Qué hacía esa mujer ahí?
¿Que hacía una prostituta amenazando
borracha a los caballos de un hipódromo?

Pregunté
pero nadie sabía.

Todo tan absurdo, un absurdo
que yo y mi hermana fuimos conociendo
en la búsqueda en los diarios
de alguna noticia al respecto.
Conociendo esta locura
en busca del misterio.

Pero ni siquiera God,
tan buen caballo,
podía ganar en esas circunstancias.

Epifanía

A Roberto Bolaño

Ningún caballo llega
a la meta.
Pero existen algunos
que lo comprenden
antes.

Brillo En la mano

Locura es estar ausente
humo es todo lo que queda
de mí en la página que no hay
cae al suelo mi figura
y libre de mí se mueve
el papel de pura ausencia.


(Leopoldo María Panero)

CMG.

Con la ventana cerrada

la lluvia se cuela

de todas formas.

Imagen.

Hitler
fumando un Marlboro
mientras el Mercedes Benz avanza
por el desierto.
Bajo cada brazo
una rubia que comenta
del lado izquierdo: Eres
como un superhéroe;
del lado derecho: tienes
una musculatura tan firme.
El enano de al medio
(¿por qué hay un enano en este poema?)
siente el viento en su rostro
y le desea a los televidentes
una feliz navidad.

Y un próspero año nuevo.

Otra de Hitler.

Cuando Hitler
toca
el agua,
Hitler
no se moja.
El agua se Hitlerea.

Hitler también era buen amante.

Hitler era
tan pero tan bueno
que todas las viejitas
NECROZOOFILAS
del barrio
le pedían a él que bajara
del árbol a sus gatitos...

Yo... ¿qué hago aquí?

Hitler
tenía un pene
tan enorme
que cuando lo veían pasar por la calle
le gritaban: ¡Tripoder!

Fiesta de los Sucios.

Festejando metido
justo entremedio
de dos giles enormes
con la svástica tatuada
entre las cejas enormes
de sus gigantescas cabezas,
tratando por todos los medios
de no explotar de la risa,
baba incluída, explotar
como un coreano insumiso
en sus rostros graves,
o como la ballena que contempla
con asombro
al estúpido bailarín que la caza.

Irondream.

Soñaste que ibas a la Feria Nacional
de la Historieta, en Mapocho.
Fuiste con un traje minimalista
y un secreto deseo de entregarte
a su apasionamiento.
En el sueño tuviste fe
de que el hombrecillo de los cómics
deletreara tu nombre bien escrito
al autografiar: "De Adolf con amor".
Pero el tipo, que parecía tan agusto
en esa timidez, así, desapercibido,
dibujó la fila frente al stand,
y los rostros de todos, incluso el tuyo,
eran dibujitos fálicos.
No un pacto de amor,
ni siquiera una prueba de tu propio afecto
por él.
Hasta John Lennon invitaba al té
cuando le preguntaban por el misterio
de una canción hecha a la rápida.
El hombrecillo tímido, de pronto,
parece más un carnicero
que un objeto de adoración,
así que cuando llegas a casa
todos los pósters, todas
las portadas impresas en tamaño oficio
parecen penes que se te cuelan
por las orejas, por la nariz,
entre los dedos de los pies,
penes infinitos y sin cuerpo
que llenan de carne y hedor el espacio
como tarántulas de carne
sobándote las retinas.

Iron Man

El hierro es un elemento

químico de número

atómico 26 situado en el grupo 8

de la tabla periódica

de los elementos.

Su símbolo es Fe.

*

*

*

http://youtube.com/watch?v=FMmHX3WENHY

Creid.

1. Sueño que me andas buscando
en una apuesta cierta,
estás del otro lado,
eres el otro lado
y te estás haciendo
frente a mí,
presente,
acercándote a cada uno
de los pasos de una respiración.
Pedí un deseo que quizás haya sido más grande
que lo posible. Cuánto
necesito un beso esperado,
una intuición entremedio
de la belleza,
una sonrisa besada en el rostro.
Sería tan simple
recorrer un lugar dinámico
de mujeres en el deseo
para terminar en una cama,
fumando con la cabeza asomada
hacia el patio, / hacia la ciudad,
y preguntarte tan comprendido:
- ¿Nos volvemos a ver? -.

2. Yasunori Mitsuda sabe quién es
el hijo del mar
en un bar donde todos miran raro.
Me tiro hacia atrás, la silla hacia atrás,
el sol en los ojos
y sueño.

RESACA DE UN EMPRESARIO CULTURAL

TRAS HABER BEBIDO una botella de amontillado mezclada con Martini Bianco, una caja de cerveza nacional y una botella de escocés de litro, y haberlo hecho todo en menos de dos días, sin echarse a la boca más que una goma de mascar, el poeta y empresario cultural Juanito Pichula se siente desfallecer. Es domingo, su único día de descanso y no podrá dormir. La industria de su espíritu lo va a atormentar con sueños y entresueños a los que ingresará y saldrá como un sonámbulo, aterrorizado por las más pesimistas imágenes que un alma melancólica pudiera concebir: torturas físicas y espirituales (ejecutadas por él y contra él) que exceden lo narrado en los libros de Historia, el incierto futuro de su cuerpo desgastado, aberraciones sexuales que incluyen crustáceos y frutos, inveteradas miserias familiares, crueldades contra plantas y animales, maltratos infantiles descarados e intentos de homicidio a las mujeres que alguna vez lo amaron, enfermedades ya vencidas por la ciencia y reflotadas en los crueles parajes de una irrealidad agobiante.

A las 6:00 de la mañana consigue dormir sin tormentos. Pero ya es tarde. Recuerda que su arrendador le prometió desalojarlo con Carabineros, por varios meses de no pago (sus orgías son horriblemente caras), agresiones verbales y amenazas de muerte "a tus hijos y a la puerca de tu esposa, pues conmigo no se juega". Los uniformados –que tienen sangre en el ojo contra Pichula, pues ya saben lo que acaba de hacer con su novia– entran con inusitada prepotencia, a eso de las 7:00 AM, aprovechando la llave del arrendador. A patadas lo sacan del lecho. Lo meten a la ducha fría durante más de media hora (estamos en el mes de julio), y le golpean todo el cuerpo –todo el cuerpo– con toallas mojadas y tontos de goma, para no dejarle marcas. Pichula grita y promete dejar de beber con la ayuda de los dioses, sus iguales.

Po(i).

-ética de mi poema:
los pedacitos de un diario de vida
cosidos contra el tiempo.
Réplica hilada desde el V/S.
Hay que vivir como si
la mujer de tu vida y tú
se anduvieran buscando en el tiempo.
Chronofilling de Chronofeelings,
ni cruz del tiempo
ni mayor arma que la obstinación.
Mi voluntad me ha llevado
a hallar sentido
en el tiempo,
a eso es lo que llamamos extrañeza.
Yo soy el Masakazu Katsura
de la Generación Basura Valiente.
Política: escribir cada verso como si
se sedujera a la mujer de tu vida;
cada verso está en un bar
o en una micro-carrete vaciada hacia oceanía
o en la ciudad en el cielo;
cada verso es seducción indirecta,
una broma certera,
el cura que de tanto rezar terminó discutiendo;
en el verso está tu musa y tu tribu,
y es el extrañamiento
de que en la foto, vista después,
todos se vean irremediablemente felices.