domingo, 13 de abril de 2008

Con los HP casi en cero


"La vida es un videojuego interminable" Maori Pérez.
No te quedan pociones curativas
las espadas están todas melladas
los compañeros no acuden a tus ruegos
y la llamarada expira por sobre tu cabeza
con todo el poder de una magia inútil;
sabes que estás en una encrucijada
que el bosque macilento te rodea con sus alimañas
que el rival de ese capítulo es un reflejo invertido
el cual refleja perfectamente tu figura:
estás en un tren fantasma
repleto de entidades abstractas
que te gritan; cae, cae, cae
"de la caída me arrestaré la cabeza
para aprisionar a la mente
que ruge como bestia"
La encerraré
en una cárcel de espejos.
Me liberaré, de una vez por todas.

Transcripción.

Me gustaría enseñarte
que vale la pena
vivir la vida.

En este preciso momento,
¿qué necesito
para ser feliz?.

Tengo derecho
a vivir la vida
como yo la quiera.

La vida es un videojuego interminable.

Llave que ama
las llaves.

Desea lo mejor
y da lo mejor
de ti; juegue.

En
lo nuevo
reside
el placer
de
vivir.

Dios te ama;
haz lo que quieras.

La muerte nos quita, al final,
lo que el arrepentimiento ya
nos quitó.

¡Enamórate de ti mism@
hasta las últimas consecuencias!

El último poema

El último poema no existe
es algo que te dices a diario
para seguir escribiendo

El último poema llega
en los momentos más inesperados
en multitudes que te rodean y cantan
una melodía lejanas

El último poema no existe
es una idea que llevas
en el bolsillo del pantalón
si alguna vez aparece una mujer

El último poema es una carta
de pánico que distribuyes entre
tus amigos, antes del suicidio o de
abandonar las letras.

Pero incluso ese no es el último
poema

sábado, 12 de abril de 2008

Pánico



El ánimo totalmente quebrantado
la garganta estrecha
los huesos fracturados
el ánimo roto
el corazón hecho una bola de cenizas
el pánico carcomiéndome las entrañas
y todo el vacío agujereado entre sien y sien
enfriándome la cabeza
como faltándome el oxigeno;
las manos
los pies
con pesados grilletes
las dilatadas pupilas que se ciegan ante la luz
la oscuridad arremolinada en las espaldas
y una portentosa soga al cuello
que pone a mi vida en un hilo frágil
inconsistente
irreal.

viernes, 11 de abril de 2008

Hombre esperando.

Supongo que esto es ir dejando en los cubículos
nuestro cuerpo segmentado por el tiempo
y que nunca hubo un empuje certero
sino más bien la idea del paraíso y nuestra certeza
de que lo conseguimos conocer / en más de una ocasión.
Yo soy el hombre esperando vivo,
vivo esperando,
vivo esperando el cielo.
La mujer del cielo,
el amigo del cielo,
el momento del cielo,
mi libro del cielo,
la serie del cielo,
la carrera del cielo,
la banda del cielo.
Mi trascendencia de hombre esperando.
Vivo
esperando
que mi amigo
me diga:
la mujer
era
la palabra.
Todo esta mal hoy día.
Giovanna dice que canalizo fuerzas.
Fuerzas que desconozco, vivo
entre paredes, en todas partes.
Ajeno al sol y al agua caliente,
tropezándome siempre
con la pierna que interpusiste
y yo dije
que me tropezaba
contigo.
Poesía de la espera, viva
que me dice que no pierda
la trascendencia.
Mi Espíritu Selvático
frente al odio y la apatía
de este mercado.

Tenemos que encontrarnos.

Mientras las plumas de los cachorros se limpian de mi barro
y las mujeres altas cuidan de no pisar esta inmundicia
y el destino no tuerce en darme lo que quiero
porque lo que quiero es ser feliz y no parar
- una espiral ascendente -, sucede
que observo a la distancia las fantasías del autoritarismo
y mi pasado femenino en fantásticas novelas malas
y mientras la bestia blanca me derrota de nuevo
y nadie cree en la literatura, escucho
ya casi como una molestia esta canción de the organ, y afuera
casi no hay sonidos. Mientras la vida me hace saber
que hay paz pero no amor
y que todo está tranquilo en este deseo de levantarme
y mirar el sol, suena We've got to meet
de the Organ, suena una vez tras otra
esta canción. Mientras espero y espero,
suena y suena
esta dulce, dulce
canción.

Introspección

Haga este ejercicio:
Ponga el lápiz en el papel
y escriba algunas palabras

Es difícil, a cada trazo
la mente se vuelve pesada
La mano surca con mayor
lentitud la página
Como un barco de papel
en medio del mar
Como una cirugía que se complica
poco a poco y existe riesgo de vida

Hágase el hábito y cada vez
que termine una página mírese
al espejo. Notará que las ojeras afloran,
que incluso dormir se hace extenuante.
Soñara con libros que vuelan como pájaros y
en cada esquina el deseo de sacar su libretita
azul para escribir narrar contar maldecir expresar
insultar se le hará irreconciliable.

el mundo tomará forma solamente
en una página que usted escribe

Al cabo de algunos meses estará
mas delgado. Incluso es posible
que lea más de lo habitual, que las cuentas
se acumulen en el buzón o debajo de la puerta
mientras los vecinos se preguntan si usted no ha
desaparecido, como ya han desaparecido tantos.

Era una persona extraña le dirán al oficial,
callado, siempre observando
Como una pistola cargada y lista
para disparar.

Usted encerrado llena hojas con ideas y
sentimientos para llegar al final de su vida
a una sola conclusión:

La literatura es causa de muerte.

jueves, 10 de abril de 2008

El Bateador.

Nada
porque aquí nos tienen envidia
a nosotros, porque usted sabe
que somos ladrones internacionales, vio
porque viajamos para Europa
donde tenemos dos autos cada uno
adonde andamos tapados en joyas
adonde andamos con millones
me quebraron el parabrisas del auto
hace tres semanas atrás que está
en policía local de Peñaflor
producto de esto
cuando me rompieron el parabrisas
yo, sin mentirle me bajé con mi bate
y pesqué a batazos a uno
pero, nunca pensé que me iban a venir
a destrozar la casa de mi papá
y ahí está la cosa
llegaron hasta aquí adentro
acá puede ver, acá esta el zapato
del hombre que se metió para adentro
¿Qué creís que va a ocurrir ahora?
¿Qué va a ocurrir ahora? no sé poh
nosotros vamos a esperar no más
nosotros vamos a hacer las cosas callados si poh
nosotros no nos vamos a quedarnos
nosotros vamos a cobrar la plata
a mi no me interesa
tengo dos homicidios más en España
que tenga uno más aquí, no me interesa
y todo esto viene producto de Europa
puro Europa no más, yo soy compadre
del chico de las cumbias
pura gente chora
yo no estoy ni ahí con estos gusanos de aquí.

Felipe Fernández.
.

Gatillo de Crono.



No se le puede ganar al monstruo del alma
Al demonio blanco sin cuerpo
El cero sin forma
No se puede dormir en tierra de gusanos
Ni ser feliz en el poder
Ni resolver la muerte con una espada de caballeros
Se batalla
Se batalla aunque el enemigo no sea anual
Se ríe uno de estas cosas
Pensando quizás en que el ángel también se ríe
Se es
La burla del gatillo de Crono
Sin cruces ni dogmáticos perros
Se es el cuerpo del viento y del agua
Frente al motor del temblor de la Tierra.

Por las noches...



LEOPOLDO MARÍA / Por Mario Santiago Papasquiaro.

Afilada, fálica, furiosa faz

Malcolm Lowry
eringa sobre cráter
La mirada desviada
El greñero sin control
Mi paisaje es siempre
algo que cerca hipnotiza & avasalla
El fantasma del tufo exterior
disfrazado de caramelo interno
convulsión refrigerada
que se vuelve realidad
El avión se rompió
Se quemó mi conciencia
Pestes del sueño detenerme a escribir
Aullar / gemir / chupar
Mi chamarra es mi pellejo
mi pedazo de jerga
mi espejo de lidia
Ya todo vacío & en derrumbe
& no precisamente mudas estas puntuales ratas
que roen el humo transparente de mi hojalata verde
Humus hubo / hay & habrá
Ya ni sudo ni río
Derribo a veces bichos
Otras / noches / soy su plato
La música agujerea siempre
Vuelve real lo velado
Bañada la luna en sangre
Los libros son pura máscara
La rana se convierte en príncipe
En oro la selva negra
Mejor este cuchillo cierto
Esta escultura de pólvora
Este hedor increscendo/ Hocico con hocico /Vivir me costó la vibra
Adentrarme la esperanza
Lo dice mi culo al sentir la bruma
Este sueño es gris
Yo soy su lápida