Cerrado (por duelo)

Agradecimientos a los engendros y arpías que algunas vez militaron en este humilde galpón posnuclear: Mauri Periz, La Puta, Robin Abriles, Cabro Gamarra, Misteriosa Noctura, Imperial Kanabe, Corazón de plasticina, Paula Rímel, Rodrigo Rosaelfalario, Jorge Pam, Serges Nimira, Manu Hizpánika, Deivid Jofré, Millaray Befomet y otro resto de humanoides que por decencia y por pudor me pidieron que no los incluyera en la lista.


Esto se acabó.

Saludos a los fantasmáticos e hipotéticos lectores, que con mucha lucidez, cada día fueron mermando.

Adiós.

El Capitán R.

para el frío

http://youtube.com/watch?v=c0Bf6YGbc1c

Pretensión Oblicua (o des-aparecer)

Desaparecer es una pretensión. Una pretensión oblicua.
¿Por qué?
Porque no desapareces si antes no has aparecido.
¿Y qué es aparecer?
Puta... no sé, estar, estar ahí, no cesar.
¿Cesar sería des-aparecer?
Es que en el entendido del binomio estar y no estar hay algo redundante.
Sí, quizás siempre se está, de distintas formas.
Al menos la materia es eterna, nacimos porque éramos una hueva fecundada y la hueva está fecundada por un espermatozoide, que fue creado por proteínas y las proteínas provienen de los alimentos.
Al final se llega a la tierra...
Sí, fíjate que cuando cagamos y nos morimos, también huevón. Volvemos a la tierra.
Entonces, ¿siempre estamos?
Yo diría que nunca hemos no estado.

http://www.youtube.com/watch?v=umv5YjYmJ30

Abrupto Fracaso Oblicuo.

Extracto.

"Las personas cuando están vivas y antes que sean cadáveres, manifiestan a través de su rostro sensaciones y sentimientos, como dolor, alegría, júbilo, dicha u horror, cuando están alegres sonríen es decir sus bocas (por donde comen o maman) se estiran con los nacimientos hacia arriba.Cuando tienen pena es al revés, y lloran. Ahora ojo, porque esto en realidad es verdad hasta cierta edad de los sujetos, pues se ha comprobado que junto con el entendimiento de las leyes físicas del puto mundo que los rodea, los mamíferos aprenden a manipular o mentir, inventan, crean, cuentean, mulean, meten el pico, pasan gato por liebre, y hablan por detrás.
Lo que uno busca es la verdad, la verdad tiene que ver con la realidad, con lo que realmente fue. Cuando un interrogado miente, tiende a buscar información en su cerebro creativo, hay una parte de los sesos donde se crea y otra donde se guarda. Hay seseras dañadas que confunden la verdad con la creación. Es saludable durante los tres primeros días de labores considerar que todo es mentira. ¿Comprende?
-Como no voy a entender, sino soy boludo.
Golpee el maniquí con la mano abierta. Ahora con el puño cerrado; ve, diferencia sustancial de ruido, a mayor superficie menor presión, por tanto si las preguntas son mas breves, se desprende de esta mayor intimidación, pregúntele al maniquí con sotana donde estuvo la noche del viernes. Ahora dígale Viernes. Acostumbre al bicho a responder rápido, que se acostumbre a dar respuestas y no le meta mucho dolor innecesario, imagine que hay un Dios mirando.
Vislumbro en un futuro mediato-dijo el profeta- una nueva forma de poder, anticonceptivos en el agua potable, gente pútrida y …."

.

Diálogo en medio de una noche dispersa

— Esta carpeta es sólo una muestra de algunos trabajos que hemos publicado. Se titula El abrupto fracaso oblicuo de Jofré, una especie de biografía que detalla muchos momentos íntimos del autor – Gamarra tamborilea con sus dedos encima del cartón y luego les hace entrega a cada uno de los investigadores una copia del relato.
Catalán, con una mano en el hombro herido, hace una breve lectura del trabajo. Se cuestiona si realmente lo ahí relatado tuvo lugar, o simplemente es una alucinación literaria del autor. — ¿Publicas poesía? –le pregunta a Gamarra, a lo cual él lo mira en silencio, y sin decir una palabra se voltea y la de instrucciones al chofer.
Díaz, ante el inminente silencio, toma la palabra: —Yo con mi amigo, nos encontramos actualmente enfrascados en medio de un… una investigación, que tiene cómo objetivo desenmascarar un complot del gobierno —Catalán mira con recelo a Díaz, como indicándole que no se vaya de boca y que sea cuidadoso con sus palabras.
Gamarra, apoyando su antebrazo en el respaldo del asiento, asiente con la cabeza y luego sonriendo dice:
—Esto comenzó hace mucho tiempo. Primero se buscó una forma de generar lazos con los escritores, para controlar la escritura. Ahí el Ministerio de Cultura creó varios fondos y becas, para tener un mayor catastro de los ciudadanos anónimos que soñaban con alguna vez dedicarse a la escritura. Se emplearon varios métodos para seleccionar a los “potenciales peligrosos”. Por ejemplo, se clasificó en un grupo a los políticamente incorrectos, es decir, a los que contrariaban algunas convenciones republicanas de los gobernantes de turno. A ésos se les asignaron varios cargos públicos, con buenos salarios y cuantiosas funciones. Lo importante era limpiarlos y amordazarles la boca. Por esa vía se extinguieron muchos talentos. Pero hubo otro grupo que no recibió ninguna misericordia. Esos eran los inadaptados sociales, que básicamente se destacaban por contravenir las normas de convivencia grupal. Eran el tipo de escritores que desafiaban lo establecido, los que trataban de dinamitar el canon literario y la moral nacional. Escribían sin concesión; en sus libros, que nunca llegaron a dar luz, se repetía mucho la idea de militarizar de manera informal a la gente. Proclamaban el genocidio como recurso válido.
— ¿Eran una especie de anarquistas? — pregunta Díaz.
— Más que eso. Buscaban una organización paramilitar. Utilizaban la escritura como vehículo para canalizar sus ideas. Así lograrían adhesión de los lectores en un mediano plazo. Más tarde, por medio de un colectivo bien organizado traficarían libros e ideas peligrosas.
Catalán se incorpora de su letargo, y abriendo un poco la ventana del auto, señala: — Entonces estos escritores poseían una organización. No lo pregunto ni lo deduzco, simplemente lo afirmo.
— Así es, pero a pesar de que fueron barridos de manera sistemática, muchos quedaron dando vuelta. Eliminaron a los ejecutores principales de la idea, pero no a la idea. Existe una diferencia clave entre un intelectual y un artista. El intelectual ejerce una presión sobre el mundo, intenta entenderlo y luego explicarlo de manera coherente. El intelectual alarga su vara racional en medio de una vasta llanura irracional. Despeja tinieblas, pone luz donde no la hay. En cambio el artista contraviene las reglas, busca desmontar al mundo y luego lanzar los despojos encima de una mesa. El artista soporta el hambre con resignación, y su alimento son los miedos y las tinieblas. Y por supuesto, el humor, esa corteza frágil y volátil que envuelve a todas las cosas de este mundo. Pero no me gusta teorizar sobre estas menudencias, me cansa. Además ya falta poco para llegar. Aprovechen de leer el relato que les entregué. Quizás tengan la posibilidad de investigar al desaparecido Chico Jofré.
— ¿Cuándo fue que se perdió este autor? –preguntó intrigado Catalán.
— Hace tres días, creo. Lo llamamos y ya no había rastros de él, por ninguna parte. Gamarra no dijo ni una sola palabra más. Siguieron andando, en silencio.

Bernales
Bernales,
Te creíste Superman
Te subiste al helicóptero
Y te hiciste recagar.

Cuando compone es lo mismo que cuando se muere:
1. Astor Piazzolla
2. Ana Belén
3. Ludwig Van...
4. Klimt
5. Björk

¿Por qué?

La Chinchosa.

Sacarte la mierda no te quitó lo chinchosa.En la angulosa. Me miraste. Nos miramos. No tenemos apodo.Nos saludamos y te muestro la punta de la lengua como una bienvenida. Mientras te miro y me rio volteada con ojos champañantes,como birra de temporada, la canalla reduce a cenizas a la personalidad intachable. Esperamos en la puerta abierta con la chiva de la luna. Te miro con la pintura corrida, las pupilas dilatadas,lo blanco-rojo estrecho, lo inocente se ha escapado muy lejos, a perderse; no tiene pudor en asegurar el pecado. Me tomas la mano, con cuidado los dedos y ríes disculpándote con casualidades increíbles. Muestras los colmillos. Obsesionado con la luna. La boca teñidade rojo-rubí-rancio (efecto del alcohol) uvas charlatanasnos recuerdan a Dionisio. Oda a la lengua. Lo eléctrico se avecina en el color amanecer. El frío y la humedad mezclan los temores y el frenesí de neoburguesa perdida. Exhala el cigarro. Gasta la última cola.Para conversar. Reídos-ruidos-re idos. La chinchosa. Princesa prostituta. Como china o mariposa.Nos hemos puesto sobrenombres y dado el teléfono para perderlo.Azar. La luna desapareció ante el calor aplastante de la mañana.La caña avecinaba. Caras largas y cansadas. Oliendo a cantina,Brasil, Bellavista, Matta, 10 de Julio. Confianzudos, pensando ¿En que minuto? Fantasmas que andan en micro. Estación Central. Llegué y no se bien tu apellido, mister estrella. Cansancio convertido y jugoseado, mueca de picarona con pinta de cochina. El teléfono se perdió. Entre las vidas cotidianas de los participantes.Soñando sueños porno; pienso en tu apellido. Y me pajeo muy feliz con la excusa del recuerdo ...La luna, la noche y un gato Negro. No son todos iguales - último pensamiento-.
Lucio Musas.

el pacto

Año 1988

Bunker Brunner

a 7 kms. del punto medio de la Isla Dawson

se decide derrocar a Pinochet.

motivos

jubilar a Parra de la poesía nacional

y posicionarlo como presidente de Chile.

Par ese entonces

la fabulosa chingana del doctor

se encontraría lo más lejos posible.

(se dice que después de mirarla a sus ojos

a Rumelino se le habría caído el pelo)

HOY
DOCTOR BRUNNER
659
A LAS 19:30 HRS.

Silencio

si todos sus silencios
fueran momentos de
contemplación
seguramente no
habría de qué
preocuparse.

¿una monedita para este
pobre doctor?

brunner con cuerito en su glande

¿Es Mr. Brunner un judío? Los escépticos dicen que no, que su linaje se remonta a los ingleses, y más atrás en el tiempo, a los holandeses. No hay indicios concretos de que Mr. Brunner fuese hebreo. Pero la creencia popular así lo establece. Aunque hay que considerar que son creencias que se sostienen en el sistema de valores de la población española occidental, eminentemente anti semítica tras centurias de historia. Se atribuyen los elementos malévolos de la personalidad de Mr. Brunner a su ascendencia judía, especialmente su desvergonzada y muy conocida reputación de perverso, o diríamos pervertido. Nunca lo sabremos, resta por ahora quedarse con la versión historiográfica que halla los orígenes de Brunner en el frío norte europeo.

remembranza

Mayo del 2008
EN CHAITÉN PRACTICANDO LA PESCA CON MOSCA
SE ENCUENTRAN LEÓN BRICEÑO Y EL DOCTOR BRUNNER
SE AGARRARON A CORNETES
EL RESTO ES HISTORIA.

breves

Raquel Brunner:

La menor de los Brunner, la hermana predilecta del satánico Doctor.
La artista de la familia
Familia acomodada que podía satisfacer las diversas inquietudes de sus doce hijos.
El satánico Doctor Brunner es el hermano del medio.
A los seis años Raquel se enamora del sexto hermano.
A los once años le entrega su virginidad.
Cada hermano tiene una diferencia de dos años.
El bioquímico Padre consideraba que después de un año de descanso el vientre de una mujer estaba listo para parir hijos fuertes, pues todo lo residual que dejaba el feto anterior desaparecía. Le llamaba la “casa limpia”.
Las mujeres de la familia no estudiaron, fueron educadas en los quehaceres domésticos por su madre, Doña Mercedes Blade. Que a su vez, luego de levantada la mesa y lavada la vajilla las instruía en Matemáticas, Filosofía y Educación Física.
El satánico Doctor Brunner las llamaba las “espartanas”, con excepción de Raquel, a quien se refería como “flor pánica”.
(Hay quince años sin mayores rastros de la familia, se asume un viaje a Israel, el bioquímico fue llamado por trabajo)
Don Lorenzo Brunner viaja con el hijo mayor y el satánico Doctor Brunner. Doña Mercedes se queda a cargo de los demás.
En Tel Aviv fallece en extrañas circunstancias Julián Brunner. El primer reporte informó que murió al caer en su vehículo por una quebrada. Años después, en que don Lorenzo también falleció de forma dudosa, se descubrió que murió envenenado por su padre quien lo utilizaba para experimentos bioquímicos encargados por el gobierno Judío.
Por esos años el sexto de los hermanos se especializó de cirujano, abandonando para siempre el anhelo de ser escritor.
Antes de hacer las maletas el satánico Doctor Brunner entregó pistas que lo desvinculaban de la muerte de su familia y que implicaban directamente a su padre.
En quince años escribió 1333 cartas a Raquel.
A su regreso a Chile, no le interesó que dos de sus cuatro hermanos que restaban habían muerto por batirse en duelo por el amor de una jovencita de 16 años. La herencia de aquella prometida años más tarde pasaría a ser parte de Valentina Brunner, la segunda después de Raquel, con la que mantuvo hasta el día de su muerte un romance lesbo muy bien escondido.
El satánico doctor Brunner solo pareció entrar en Razón cuando Doña Mercedes Blade le contó que lo único que sabía de flor pánica era que rondaba por las noches todos los bares del centro de Santiago, en busca de poetas.
La leyenda dice que se los llevaba a su casa, los embriagaba, hacía que se desnudarán para luego amarrarlos. Luego con una bolsa en la cabeza de los pretendientes noctámbulos, los metía a un balde con agua. Ahogarse por sobre el ahogo lo llamaba ella. A un tris de la asfixia los sacaba del balde y les practicaba una felation que por lo general eran breves ya que después de tal experiencia los jóvenes escritores eyaculaban rápidamente.
Ese día se escuchó hasta en Eritrea la exclamación del satánico Doctor Brunner: ¡mataré a todo aquel que se haga llamar poeta, a todos¡
Raquel solo tuvo sexo una vez en su vida. Su libro favorito "Umbral" de Alvaro Yañez.
El resto es historia conocida.

Las cuatro caras de Blade Brunner

*

fiesta pagana

Soy el helecho de la fiesta, aquella materia orgánica que se aplasta contra sí misma en un sillón de tierra. Un mareo incomprensible me rompe la cabeza (¿tienen los helechos cabeza?), siento que la comida se me sale por la boca pero no, apenas hay comida en mi estómago. Dame fertilizante, le pido a Nicolás. Nuevamente esa mirada de soslayo, en qué mierda andas, tradúceme viejo. Algo para seguir, creo que digo. Nicolás va a la mesa, destapa una pipa saturada y la vuelve a rellenar de mis primas, las hojas. Me alcanza la pipa y me la fumo lentamente, tratando de imitar el ritmo del amanecer, porque nosotros los helechos no comprendemos otro tiempo que no sea el tiempo cósmico mediante el cual las cosas de mundo avanzan y se distorsionan, mueren y resucitan. Como Cristo en la cueva, digo fuerte, pero nadie me mira. Nicolás sí, ya no tan de soslayo, sus ojos están muy rojos y el pelo lacio se le cae sobre la cara. Comienza a hablar, pero yo me quedo pegado en la forma con que se lleva el cabello detrás de la oreja para hablar y en cómo el cabello no tarda en cubrirle la cara nuevamente. Bienvenidos al samsara de Nicolás, pienso. Y sigue hablando. Le oigo algo de Kurt Cobain, que es como un poeta y un Cristo al mismo tiempo; también menciona a Nick Cave y Anaís Nin. Otros más extraño, que me imagino que no existen pero que suenan muy chistosos y por eso Nicolás los menciona. Habla de Sâmsuki, de Refoir, Cunningham y Neves. Y dice Parra. No sé si se refiere a Violeta o a Nicanor, o quizás a ninguno de los dos, tal vez a Isabel o la Juanita.

Tarifario Brunner.

“Lucio Musas sólo se exponía al sol cuando era en extremo necesario, sus ojos que parecían vivos en la noche, se apagaban en el día, carbonizándose en frutos blancos secos, el moho que los cubría formaba profundos arcoiris que solo chicas de ojos grandes podían captar, para el resto de nosotros sólo una cucaracha de un burdeo un poco más intenso que lo normal.”

“Piolo Rimel respiraba más que usted y yo juntos, como una planta, como una enorme Krausaria del jardín de Daniela, acaparándolo todo con su larga sombra, la tierra, los colibríes, la humedad.”

"Vita Valente guardaba el efectivo, la caja chica, la caja enorme, ese dinero que cura las heridas y refresca un par de veces en la vida, cada vez que iba hasta su guarida a realizar un depósito, terminábamos festeando la vida, una hermosa chica, lástima el Herrera for girl que a veces la atontaba."

Nada para ti, Alex. (Robin Abriles)

Sigue.

cuando ya todos han escrito por mí.

Repulsión es una bella palabra.
Es como que uno y otro marcaran el mismo ritmo.
Se la mira en menos, como a la palabra patético.
Pero hay pocas cosas tan bellas como una ética del dolor y la reinvención del pulso.
En fin, cuando me folle a Katie Fey todo empezará a salir bien otra vez.
Saludos, Alex.

por Maorí Perez

la rutina más vieja del mundo

La matan porque es la forma de subsistir. Pero también la matan porque es sano. Lo que es sano es bueno lo que es bueno es mejor lo que es mejor es un placer. Entonces la matan por placer. Como cuando se mata una vaca para comerse un buen bistec. O como cuando se mata un insecto para oír como cruje. Así nomás la matan. Sin armas y sin estrategias, tampoco con rabia y desesperación. Una sola patada en la cabeza, contra el asfalto, para que se reviente. Una patada precisa, perfecta, limpia. Y nada más. Después matan a otro. Y después a otra y quizás otro más. El placer es adictivo e incomensurable. Después se transforma en mecánica. La mecánica en rutina. Como cuando se matan cientos de vacas para comerse cientos de bistec al año. O como cuando se matan cientos de insectos para verlos apilarse. Entonces la matan porque simplemente había que matarla. Quizás a los demás también los matan porque había que matarlos. A escobazos o pedradas, sin levantar sus restos, y la carne se pudre y se vuelve huesos. Y con esos huesos siguen matando. Así nomás matan. Y con muchos huesos confeccionan armas. Armas cada vez más elaboradas. Y con esas armas matan después, hasta que no queda nadie más que los asesinos, aquellos que matan, quienes se reproducen entre ellos para poder seguir matando.